Contrapunto

Nadie parecía darse cuenta.

Incluso las luces del tráfico habían decidido que, por ahora, era más importante sostener el aliento, cerrar los ojos y esperar.

El microcosmos a su alrededor, se había detenido inexorablemente y los murmullos ahogados de todo el mundo comenzaban a acercarse y a llenarlo todo de un frenesí inquietante que antes no estaba ahí.

Era el tono de las llamadas urgentes, que saturaban las líneas telefónicas en cacofonía; o tal vez, los sollozos que llegaban demasiado tarde y la gente que se arremolinaba en contornos inconexos en la periferia. Era, tal vez, el ruido de la ciudad detenido en el fondo, por un instante efímero, atrapado en el grito disonante que profería la garganta de alguien más.

Era todo eso y, al mismo tiempo, era una nulidad incierta. Ausente.

Cientos de miradas consternadas que se desbordarían de un segundo a otro, ahora que él había olvidado del todo, lo que significaba estar ahí.

Nadie parecía darse cuenta; pero de pronto, había decidido qué era lo que quería ser cuando fuera grande.

Vitae

Roma ya no era una selva. Ni tibia, ni tranquila. Ya nadie podía esconderse.
De los tres mil euros que estaban por acumularse en el fondo de la fuente ese día, dos habían salido pesimistas de un bolso roído que tenía aspecto de haber sido descartado y remendado más de una vez. Igual que ella. Tal vez, en otros tiempos, o incluso, de haber vivido otra vida, habría sido algo más que una figurilla difusa mirándose los pies.
Los dedos entumidos, el calzado húmedo, la consciencia diluida.
Jamás llegó a sentirse como Sylvia o Anita Ekberg. Él nunca se llamó Marcello.
- Que se joda Fellini.